David Lynch atrapa al big fish y a mí se me pone la piel de gallina

Situación privilegiada: dos amigos están una antipática noche de invierno  en el salón de su casa viendo por segunda vez Carrtera perdida ataviados con mantas, infusiones y tabaco. La escena que se desarrolla en la pantalla es ésta:

Finalizada la escena los dos amigos se miran, a uno de ellos le baja una lágrima por el rostro. Una lágrima de miedo, pero no sólo de miedo. El otro tiene la piel de gallina.

El milagro del cine, pero no sólo del cine, se ha producido.

Estoy sorprendido de la manera en la que el director de cine David Lynch ha escrito Atrapa el pez dorado, meditación, conciencia y creatividad. Este libro es claro y luminoso como pocos. Luminoso, sí. El modo de presentar las ideas, el lenguaje que utiliza y su estilo de escritura están en las antípodas de cualquier espectativa que un aficionado a su cine podría hacerse. Salpicado de citas del Bhagavad-Gita y de los Upanishads, Atrapa al pez dorado es el testimonio  de un artista feliz, un pescador jovial que atrapa esas grandes ideas,  esos peces dorados (la misma luna hecha de sangre en el fondo del mar) según confiesa en reiteradas ocasiones en el libro,  gracias a una disciplina denominada meditación trascendental a la cual le es fiel desde hace más de treinta años. Si no he entendido mal, con esta ¿técnica? Lynch bucea hasta el fondo de su propio yo y consigue la ¿energía? suficiente para llevar a cabo la pesca de la idea que vertebrará la obra.
Dice:

“Una idea es un pensamiento. Es un pensamiento que abarca más de lo que crees cuando se te ocurre. Pero en ese instante inicial salta una chispa… Ocurre en un instante, como la vida.

Sería estupendo que la película entera se te ocurriera de una vez. Pero, en mi caso, me llega a fragmentos…

En terciopelo azul fueron primero unos labios rojos, unos jardines verdes y la canción, la versión de “Blue Belbet” de Bobby Vinton. Después llego una oreja tirada en el campo. Y ya está.”

El libro podría ser un artefacto para potenciar la creatividad (litraratura de consejo y tal y cual) pero no se limita sólo a eso, aunque es cierto que no para de señalar a la meditación trascendental como el ingrediente necesario para llevar una vida creativa y feliz. Digo que no se limita sólo a eso porque también leyendo Atrapa… te enteras de cosas interesantes e incluso graciosas que le han pasado mientras rodaba o simplemente vivía.

Para mí Lynch es un maestro en mostrar, entre otras muchas cosas, lo sublime de nuestros infiernos, eso que no se atiene a reflexión sino que se siente, que está ahí: Aquí.  Y lo que impresiona del libro es que, contra lo que cabría esperar,  no encontramos signo alguno  de malditismo. Todo lo contrario: es de un optimismo que impresiona. Mirad lo que dice acerca del sufrimiento en relación con la obra. Habla La Bestia:

“Algunos artistas piensan que la ira, la depresión u otros aspectos negativos les hacen incisivos. Creen que deben aferrarse a esa ira o a ese miedo para poder trasladarlos a su obra. Y no les gusta la idea de ser felices: Les da ganas de vomitar. Creen que perderán lo que los distingue, que perderán su fuerza.

Pero si meditas, no pierdes mordiente. No pierdes creatividad. No pierdes fuerza. De hecho, cuanto más meditas y trasciendes, más aumentan esas cosas…”

Y luego:

“…la dicha es como un chaleco antibalas. Protege. Si tienes suficiente dicha, eres invencible…”

Pues eso, un buenrollista conocedor del lado oscuro, alguien que intenta comprender el mal mostrándolo. En este sentido me parece muy interesante el pasaje en el que cuenta la relación existente entre Carretera perdida y el caso O.J. Simpson:

“Lo que me sorprendió de O.J. Simpson fue que fuera capaz de sonreir y de reírse… Yo me preguntaba cómo era posible que pudiera seguir con su vida después de lo que había hecho. Y descubrimos un término fantástico que se emplea en psicología: fuga psicogénica, referido al modo en que la mente se engaña a sí misma para escapar del horror. Eso es de lo que, en cierto modo, trata Carretera perdida. Y también del hecho de que nada puede esconderse eternamente.”

Algunas cosas buenas que dice Lynch:

- Que no hay que sufrir para ser creativo.

- Que hay que sumergirse más alla de la superficie.

- Que el tiempo no te olvida: que puedes tirarte con lo que hagas una eternidad y el tiempo te espera.

- Que hay que enamorarse de las ideas.

- Y que sabemos más de lo que creemos.

Como dice un cliente del bar donde curro a proposito de los gintonics que se pule:

¡Esto me va a sentar muy bien!

Ayuda, por favor: Busco Nanas.

Condiciones: Nada de hombres del saco, Cocos o fantasmas; nada de príncipes azules y princesas rosas. En castellano y que pueda ser encontrada fácilmente para aprenderla y cantársela a mi niña, que ya la necesita.
Nuestra elección, de momento, es “Érase una vez”, de Goytisolo y cantada por Paco Ibañez:

Gracias por su colaboración.

Quien empieza a hacer algo. Vuelvo a proponer…

Estoy con bea en lo de ponerle nombre a lo emocional, prefiero sentirlo directamente. Nombrarlo es traducirlo (traductor – traidor), la literatura actúa como intermediario y se pierde energía en el camino.

Se ve claro en el teatro: Es infinitamente más rico asistir a una representación teatral lograda (aunque raras veces suceda) que leer la misma obra de teatro. También se puede leer, por supuesto, y disfrutarla mucho. Pero no hay comparación. En la representación entra el verbo, el olfato, el oído, la vista, la imaginación y la energía del presente, canalizada y transmitida por cuerpos físicos vivos. El que lo haya probado, lo sabe.

Lo mismo en la vida: es mucho más rico para mí sentir tu energía que la traducción verbal que hagas de ella: “Estoy contento, no me pasa nada, etc, etc”.

El poeta nunca termina de definir lo que sintió o siente… Entonces, ¿a qué tanto explorar verbalmente mientras el cuerpo se calla, las pieles evitan el contacto, guardamos nuestra energía en caja fuerte por si acaso…? ¿Quién se conforma con las migajas?

Yo propongo juntar nuestra energía para hacer algo extraordinario entre l@s amig@s de lavueltaldía. Apuesto con mi cuerpo, mi alma y 100 euros (Es que tengo mis fijaciones con la energía material) ¿Dónde los ingreso? ACCIÓN. Hacer más y decir menos, me cago en dios!

¿Os sabéis la fábula de los galgos y los podencos? Son dos liebres y una le dice a otra que hay que huir porque vienen unos galgos. La otra le dice que no son galgos sino podencos y así se lían a discutir hasta que vienen “los innombrables” y se las meriendan. ¿Va a pasar esto acá? ¿Es emoción o hacer, ser o acción. lalalí o lalalá…?

Porfavore, decidamos algo que hacer. Una idea: terapia de grupo. Otra idea: fiestón con alcohol de MÁXIMA calidad. Otra: comprar juguetes y repartirlos donde convengamos. Otra: disfrazarnos de reyes magos e inundar las calles con poesías libertarias. Otra: invertir en bombitas de peste y soltarlas al mismo tiempo en el cutre inglés… Yo, que sé.

Internet está guapo pero no nos conformemos con el medio, obviando el fin. Las palabras no se acaban nunca, así es la biblioteca de babel.

Vamos a reirnos reinventándonos!!!!!

Renovarse y reir!!!!!!

Quien se queje se abuela!!!!!!

Manos a la obra

Me gustó una frase que escuché hace ya mucho tiempo, probablemente por aquello de mi carácter perezoso, que decía: “el que empieza a hacer algo ya tiene la mitad hecho”. Cuántas cosas nos han parecido mucho más fáciles de lo que habíamos previsto,  cuántas nos reconfortaron mucho más de lo esperado y cuántas ni lo uno ni lo otro porque simplemente, aunque lo llegamos a intuir o imaginar, nunca las llegamos a empezar.

Manos a la obra es una declaración de intenciones por mi parte. En el corto plazo confío en que no se quede sólo en un puñado de posts atrasados que un día pensé en escribir aquí y que por una u otra razón finalmente se quedaron en el tintero. En el medio plazo puede ser totalmente literal, en el sentido del ladrillo y la mezcla, ya sea en mi casa o en la del perito. En el medio-largo plazo, también totalmente literal, en el sentido de la pictórica. Terminar un cuadro al óleo que empecé a pintar en 1998 significaría mucho.

Y si la parrafada anterior se va al garete que al menos sirva para transmitiros mi energía en vuestros proyectos, los empezados y los que no.

LA FOTO:  Liu Bolin es un artista chino que se expresa pintando, y que hace una curiosa protesta contra el régimen de su país. Como otro ciudadano chino más, se siente ignorado por sus gobernantes, como si no fuera nadie, cómo invisible. Pero está, vaya que sí, y ya me contaréis cuanto habéis tardado en encontrarle, ahí,  delante de vuestras narices.

Si os gusta su estilo, no olvidéis indagar en la obra de Emma Beck.

Raise Jamo

Aburrirse o no

Comentábamos ayer el artículo que os reproduzco a continuación de Santiago Alba Rico, y parecíamos concluir que era necesario, y por tanto compartimos conclusión con el autor, recuperar los espacios de tiempo hueco, para llenarlos de creatividad, reflexión y vida ajena al capitalismo.

Yo me he sentado hoy a probarlo. Y aunque quiera no ver la NADA en mayúsculas, la pobre se me presenta sin avisar, convirtiendo en banal cualquiera de mis pensamientos. Una reflexión mía no vale nada. No hay actividad ni mediata ni inmediata que de hecho me parezca de suprema importancia como para írseme la vida en ella.

Y sin embargo noto que mi energía no es para nada negativa. Parezco estabilizarme en mi particular y nada productivo tedio. ¿Y el vuestro? ¿Cómo es vuestro aburrimiento?

lunes 30 de noviembre de 2009
Elogio del aburrimiento
Santiago Alba Rico
La Calle del Medio/Rebelión

El capitalismo prohíbe básicamente dos cosas. Una es el regalo. La otra el aburrimiento.

Cuenta Sor Juana Inés de la Cruz, la gran poetisa, monja y feminista mexicana del siglo XVII, que en una ocasión la abadesa del convento de los Jerónimos, a cuya regla estaba sometida, le prohibió leer y escribir y la mandó castigada a la cocina. Allí entre los fogones Juana Inés estudiaba y escribía con la mente; es decir, pensaba. Del huevo y de la manteca, del membrillo y del azúcar, mientras cortaba y amasaba y freía, sacaba una consideración, una reflexión, un hilo interminable de conjeturas, y esto hasta el punto de llegar a afirmar con desafiante ironía en su conocida carta a sor Filotea: “Si Aristóteles hubiera cocinado, habría pensado más y mejor”.

Si a Juana Inés, en lugar de a la cocina, la hubiesen mandado a Disneylandia, donde se hubiese aburrido menos, quizás habría dejado de leer, estudiar y pensar sin ninguna prohibición.

Contaba Rosa Chacel, una de las más grandes novelistas españolas del siglo XX, que en los años cincuenta, mientras redactaba su novela La Sinrazón, tenía la costumbre de pasar horas recostada en un sofá de su salón. La mujer de la limpieza, con la escoba en la mano, le dirigía siempre miradas entre compasivas y reprobatorias: “Si hiciera usted algo, no se aburriría tanto”. Pero es que Rosa Chacel hacía algo: estaba pensando; y hasta cambiar de postura podía distraerla de su introspección o devolverla dolorosamente a la superficie.

Si Rosa Chacel hubiese pasado horas y horas delante de la televisión, y no dentro de sí misma, jamás habría escrito ninguna de sus novelas.

Hay dos formas de impedir pensar a un ser humano: una obligarle a trabajar sin descanso; la otra, obligarle a divertirse sin interrupción. Hace falta estar muy aburrido, es verdad, para ponerse a leer; hace falta estar aburridísimo para ponerse a pensar. ¿Será bueno? ¿Será malo? El aburrimiento es la experiencia del tiempo desnudo, de la duración pastosa en la que se nos enredan las patas, del líquido viscoso en el que flotan los árboles, las casas, la mesa, nuestra silla, nuestra taza de leche. Todos los padres conocemos la angustia de un niño aburrido; todos los que fuimos niños -antes, al menos, de los videojuegos y la televisión- sabemos de la angustia de un niño aburrido pataleando en el ámbar espeso de una tarde que no acaba de morir. No hay nada más trágico que este descubrimiento del tiempo puro, pero quizás tampoco nada más formativo. Decía el poeta Leopardi que “el tedio es la quintaesencia de la sabiduría” y el antropólogo Levi-Strauss, recientemente fallecido, aseguraba haber escrito todos sus libros “contra el tedio mortal”. Uno no olvida jamás los lugares donde se ha aburrido, impresos en la memoria -con grietas y matices- como en el diario de campo de un naturalista. Uno no olvida jamás el ritmo de las cosas, la finitud de los cuerpos, la consistencia real de los cristales, si alguna vez se ha aburrido. “Amo de mi ser las horas oscuras”, decía Rainer María Rilke, porque las oscuras son no sólo la medida de las claras sino la pauta narrativa de unas y de otras. El aburrimiento, sí, es el espinazo de los cuentos, el aura de los descubrimientos, el gancho de toda atención, hacia fuera y hacia dentro.

El capitalismo prohíbe las horas oscuras y para eso tiene que incendiar el mundo. El capitalismo prohíbe el aburrimiento y para eso tiene que impedir al mismo tiempo la soledad y la compañía ¡Ni un solo minuto en la propia cabeza! ¡Ni un solo minuto en el mundo! ¿Dónde entonces? ¿Qué es lo que queda? El mercado; es decir, esa franja mesopotámica abierta entre la mente y las cosas, ancha y ajena, donde la televisión está siempre encendida, donde la música está siempre sonando, donde las luces siempre destellan, donde las vitrinas están siempre llenas, donde los teléfonos celulares están siempre llamando, donde incluso las pausas, las transiciones, las esperas, nos proporcionan siempre una emoción nueva. El capitalismo lo tolera todo, menos el aburrimiento. Tolera el crimen, la mentira, la corrupción, la frivolidad, la crueldad, pero no el tedio. Berlusconi nos hace reír, las decapitaciones en directo son entretenidas, la mafia es emocionante. ¿Cuál era el peor defecto de la URRS, lo que los europeos nunca pudimos perdonarle, lo que nos convenció realmente de su fracaso? Que era un país muy aburrido.

Eso que el filósofo Stiegler ha llamado la “proletarización del tiempo libre”, es decir, la expropiación no sólo de nuestros medios de producción sino también de nuestros instrumentos de placer y conocimiento, representa el mayor negocio del planeta. El sector de los video-juegos, por ejemplo, mueve 1.400 millones de euros en España y 47.000 millones de dólares en todo el mundo; el llamado “ocio digital” más de 177.000 millones de euros; la “industria del entretenimiento” en general -televisión, cine, música, revistas, parques temáticos, internet, etc- suma ya 2 billones de dólares anuales. “Divertir” quiere decir: separar, arrastrar lejos, llevar en otra dirección. Nos divierten. “Distraer” quiere decir: dirigir hacia otra parte, desviar, hacer caer en otro lugar. Nos distraen. “Entretener” quiere decir: mantener ocupado a alguien en un hueco donde no hay nada para que nunca llegue a su destino. Nos entretienen. ¿Qué nos roban? El tiempo mismo, que es lo que da valor a todos los productos, mentales o materiales.

El capitalismo y su industria del entretenimiento construyen todo lo contrario de una cultura del ocio. En griego, ocio se decía “skhole”, de donde viene la palabra “escuela”. El proceso es más bien el inverso, pues la escuela misma -la cocina del pensamiento, el fogón del tiempo, donde Juana Inés y Rosa Chacel horneaban sus obras- ha claudicado a la lógica del entretenimiento. Ahora no se trata de comprender o de conocer sino de conseguir que, en cualquier caso, la escuela y la universidad no sean menos divertidas que la televisión, los vídeo-juegos y Disneylandia. ¿Los alumnos estarán más atentos si los maestros utilizan pizarras electrónicas? ¿Aprenderán mejor inglés en internet con Marina Orlova, la escultural filóloga rusa en minifalda? ¿Sabrán más matemáticas o latín si acuden a la universidad de Bolonia atraídos no por sus programas y profesores sino por las cuatro modelos de cuerpos zigzagueantes contratadas para los carteles publicitarios? Lo que es seguro es que, con esta lógica, que es la del mercado, los profesores llevan todas las de perder: Aristóteles y la física cuántica nunca podrán rivalizar con Shakira y la última play-station.

Según una reciente encuesta, uno de cada veinte niños británicos están convencidos de que Hitler fue un entrenador de fútbol y uno de cada cinco creen que Auschwitz es un Parque Temático. Para muchos de ellos el Holocausto es el nombre de una fiesta.

Quizás deberíamos aburrirnos un poco más.

Emociones

“La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado  en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la -aman, yo creo que es al vesre.”

Julio Córtazar

Los amantes, de Magritte

¿Será que todas buscamos lo mismo? Fotogafía de Caín.

Si alguien un día me preguntara qué es aquello sin lo cual la vida no merece ser vivida, mi primera reacción sería, seguramente,  “quedarme pillao”. Luego, después de salir de mi perplejidad, se me vendrían muchas cosas a la cabeza, pero casi con toda seguridad diría que aquello sin lo cual la vida no merece ser vivida es el amor. Creo que nunca me han preguntado eso en serio. Hombre, he tenido que responder una infinidad de veces a la cuestión “¿salud, dinero o amor?”, pero eso no cuenta. Parece un poco raro, -¿no?- que en más de una treintena de años nadie me haya hecho esa pregunta.
Como además de ser hijo de mi madre soy hijo de mi tiempo, supongo que mucha gente hubiera respondido igual.

Eva Illouz

Intimidades congeladas

Las emociones en el capitalismo

Acabo de leerme un libro muy interesante que trata el tema de las emociones. Se llama Intimidades Congeladas y su autora es Eva Illouz. El libro está compuesto por tres conferencias y las tres giran en torno a la conformación, gestión, y mediatización de las emociones.
¿Qué es una emoción? Si lo he entendido bien, para Illouz la emoción es la carga de energía que lleva consigo una acción. Las emociones son prerreflexivas y nos sitúan existencialmente con respecto a nosotros y a los demás. Es muy importante entender que prerreflexivo aquí no significa natural: las emociones son, también, culturales. No cabe duda de que en nuestra cultura las emociones tienen un lugar privilegiado.
Illouz habla de estilo terapéutico emocional. “Llamo estilo terapéutico emocional a los modos en que la cultura del siglo xx llegó a “preocuparse” por la vida emocional-su etiologia y morfología- y a desarrollar “técnicas” específicas -Iingüísticas,científicas, interactivas- para comprender y manejar esas emociones.” Fue el calado que el psicoanálisis, en sus distintas versiones, tuvo en la cultura norteamericana, también en la esfera laboral, lo que hizo que la emoción se pusiera en el centro de la reflexión. A partir de ese momento se les dotaba a las personas de instrumentos para reconocer sus emociónes, para nombrarlas, para hacerlas algo de lo que se podía hablar. En lo que respecta a las relaciones de pareja -al amor-, fue determinante que el movimiento feminista adoptara parte del lenguaje de la psicología en aras de hallar una vía eficaz que derivara en  relaciones de mayor equidad, de justicia. Hablando de lo que se sentía se podía llegar a un estado de mayor igualdad. LLama la atención el hecho de que en ese trabajo de puesta al descubierto de la emoción ésta quede neutralizada.  Al intelectualizar, al conmensurar las emociones, éstas dejan de ser lo que eran, pierden su función
En la recepción popular del psicoanálisis éste iba entrelazado con lo que se daba en llamar literatura de consejos, lo que aquí llamamos autoayuda. Una literatura que mediante unas reglas definidas apela a la voluntad del sujeto para salir del atolladero en el que  está o  para entrar en la esfera de los triunfadores (en el ámbito laboral y amoroso). En poco tiempo, el sujeto occidental se entendía a sí mismo y a su destino  de manera contradictoria. Por un lado estaba irremediablemente marcado por lo sucedido en su infancia y , al mismo tiempo, con las instrucciones de uso de la felicidad en la mano. Y en todo este proceso, los psicólogos iban expandiendo cada vez más el terreno de la patología. Ganaban las empresas (la competencia emocional pasó a ser un posible indicador de la eficiencia del trabajador y por lo tanto de la productividad),ganaban los psicólogos, y ganaban las farmacéuticas. También, es cierto, ganaban las personas, que ahora podían relacionarse entre sí de formas más racionales. Aunque, y al mismo tiempo, eran éstas las que perdían, porque al hacer de las emociones “cosas” las relaciones de pareja podían parecerse cada vez más a las relaciones de intercambio, de mercado,  en las que era determinante la diada coste-beneficio.

¿Lo véis ambivalente? Puede ser. Pero me gusta de Illouz que intenta superar lo que ella llama teoría crítica pura  practicando una crítica impura, esto es, una crítica que no esta subordinada a una concepción política o moral de la realidad y que estudia  cada esfera en relación los aspectos propios de esa esfera.
En la tercera conferencia titulada Redes románticas, en la que hace un análisis muy interesante de una web de citas,  sugiere que el paso de la emoción a la estrategia es de ida y vuelta pero de una vuelta más ardua, y llama la atención acerca del peligro de que nos convirtamos en “tontos hiperracionales”, personas incapaces de juzgar sin calcular los costes y los beneficios de su elección, personas que han perdido la función cognitiva corporal, eso  que los neurólogos llaman “rebanar fino”, personas que han perdido el instinto vamos, el juicio rápido y certero -e irracional, claro: ¡el amor es ciego!- que hace nuestro cuerpo ante el contacto con otro cuerpo.
Yo no quiero ser un tonto , y menos, un tonto hiperracional.

Ahí queda eso.

Machado, hoy.

No sé cómo me enteré, hoy 13 de diciembre, Machado iba a estar presente en la red. Algunos blogueros le rendirían  homenaje con entradas dedicadas al poeta. Me gustó la idea de un Machado ubicuo en internet y me dije  que también  yo iba a recordarlo aquí, en la vuelta al día,  pero se me olvidó. Como tantas veces me pasa, si no que se lo digan a mi novia  o a mi madre,  yo iba a recordarlo pero se me olvidó.

(Parece que me mira Don Antonio como diciendo “yo no lo hubiera olvidado” o  “me debes cuanto escribo”) (Aunque, ahora que me acuerdo,  creo que tenía fama de cafreman, creo que Juan Ramón, que era más bien tiquismiquis el hombre,  decía que le daba miedo sentarse en una silla del salón de Machado no fuera a ser que se sentara encima de un huevo frito. Algo así.  Creo que no me lo estoy inventando.)

Son las ocho menos cuarto y no sé yo si son horas. De todas maneras aquí está uno de los pocos poemas que me sé de memoria. Bastante filosófico, por cierto.

Al Gran Cero

(Del apócrifo Abel Martín)

Cuando el Ser que se es hizo la nada
y reposó, que bien lo merecía,
ya tuvo el día noche, y compañía
tuvo el hombre en la ausencia de la amada.

Fiat umbra! Brotó el pensar humano.
y el huevo universal alzó, vacío,
ya sin color, desubstanciado y frío,
lleno de niebla ingrávida, en su mano.

Toma el cero integral, la hueca esfera,
que has de mirar, si lo has de ver, erguido.
Hoy que es espalda el lomo de tu fiera,

y es el milagro del no ser cumplido,
brinda, poeta, un canto de frontera
a la muerte, al silencio y al olvido.

Bonus track: He andado muchos caminos, poema musicado por Serrat.

Actualización: Lo he puesto en los comentarios, pero es que esto merece ser dicho aquí: no se puede tener una hechura más chiquitocalzadiana que ésta que tiene el joven Serrat aquí y que el youtube ha congelado para nuestro goce y descocierto.

…Piticanr…

Amapola Sánchez, pensamiento, rabia y susurro

“No me lo puedo creer, llevan cuarenta minutos hablando y ni me miran. Me da por intervenir  y hablar yo un rato, dar mi opinión sobre el asunto, opinión que, sinceramente, está como mínimo mejor fundamentada que las suyas, (al menos mejor que la de X , que es un torrente  que no se para a pensar lo que dice y que si lo hace lo hace cuando debería estar escuchando) y me los veo mirando más allá de mí, mirando en mis palabras -por detrás de mis ojos- en mí  misma: el horizonte, el encuentro de cielo y mar, observando el infinito que sus ojos dibujan en mis frases con impaciencia, buscándose otra vez los dos en un siniestro  ritual que se repite y se repite. Las murallas vuelven a levantarse en la mesa de esta cafetería y yo me quedo fuera, sola, y paranoica si me quejo. Me dan ganas de gritarle a la muralla: “sé que estáis ahí, qué coño acabo de decir”. Y destruirla. Y que caiga quien tenga que caer. Dios santo, después son los primeros en rasgarse las vestiduras, en criticar la actitud que sus padres han tenido con sus madres, las pobres, pobrecitas, cómo han sufrido nuestras madres, las pobres, qué tiempo de silencio, críar, sufrir y callar, y ni siquiera se dan cuenta de que son reproducciones de sus papis versión dosmildiez, que son tardocazurros suaves. Me están entrando unas ganas terribles de mandarlos a tomar por culo, de desmontarlo todo e irme, de abandonarlos a su suerte, de claudicar, de dejarlos a los dos a solas  y que se pudran de poder. Que se ahoguen en el caldo de  esta represión  líquida y coloreada que hacen manar con cada frase ignorada, con cada supuesto malentendido.

Pero, al mismo tiempo,  quiero  cogerlos de la mano suavemente con ternura  y susurrarles con amor: concienca, amigos, conciencia.”

Sustancia intelectoplasmática

Parece que lavueltaldia está algo atascada: sus dinamizadores no oficiales hicieron un parón en la misma, cada uno en su estilo, esperando que aquélla se mantuviera en su inercia, pero no fue así. No ha sido así.

El blog finalmente se ha impregnado de esa sustancia que nos rodea, que nos impregna colectivamente manteniéndonos unidos. Es una sustancia pegajosa mediante la cual hemos venido impregnándonos de muchos organismos como Calvino, Svenssons, Leolo, Diego´s, y un largo etcétera. Bendita sustancia, verdad. Pero amigo parece que tiene una composición tal que sólo nos permite captar, digerir y segregar a partir de lo captado, es muy exquisita. Su ADN la configura como sustancia receptora del exterior, no como escenario para lo interior, es muy exquisita. De lo interior, como grupo, ejemplos hay pocos, o sea casi ni siquiera lo hemos intentado. Algunas tentativas como el Corto, Cancamusa, y la misma Vueltaldia así que recuerde ahora.

Entender, explicar esto no es fácil, al menos para mí, pero sí lanzo algunas ideas de las que hablaron sobre todo Oche y Yolanda algún día: Pereza, Aislamiento ante el resto y Miedo/Vergüenza. Las hago mías aquí. Estos tres ejes que funcionan en el grupo, lo trascienden embadurnando a quienes se acerca a él, o al menos a parte de quienes se acercan. Con lo cual nos encontramos con un sistema que se retroalimenta porque no hay apenas perturbaciones externas. Así nos encontramos con mucha gente que nos gustaría que participara en el blog y no lo hace, o lo hace muy poco por culpa de esta sustancia bloqueante en la que estamos sumergidos.

Ahora bien, sí que considero que se han producido mutaciones en la sustancia durante lavueltaldia. La más significativas: Internet como apertura, los Me acuerdo, la Fotografía y Electrohamama entre otras. Estas mutaciones me hacen pensar y querer que el blog puede ser un disolvente, un catalizador para el desarrollo interior del grupo. No quiero decir con esto que el blog deba ser un compendio de buenas intenciones y buenrollismo pero sí que no debe ser lo contrario aunque sea de una manera extrañamente encubierta.

Oye (acento Eduard Punset)¿Queremos mutar esa sustancia? ¿Existe esa sustancia?¿Es posible la mutación de esa sustancia intelectoplasmática?

E.S.T. (Esbjörn Svensson Trío) Extraña Sensación Triste

Tenía pensada una entrada extendida y emotiva sobre la ignorancia de que lo que se hace puede estremecer a quien uno no se imagina. Después veríamos el video Friki de la semana con Sake haciendo playback en diferido y parodiando al músico de jazz.

Pero esto es algo serio para mí.

Se me ha muerto como del rayo abisal, Esbjörn Svennson: a quien tanto quería (1964 – 2008) desde que Manuel Estévez (arquitecto de mi casa) tuviera el milagroso acierto. Desde entonces paso las tardes ahogándome en su música. Qué ocurrencia venir a morir buceando dejando sorda a tanta gente.

Tanto me late que me hago eco imitando una música que siempre querré y que siento mía.

Os invito a sumergiros en el fiordo caliente de la música de E.S.T. (Esbjörn Svennson Trío) en 4 temas de 4 de sus discos.

2002 – Strange Place for Snow (Spunky Sprawl)

2003 – Seven Days of Falling (Elevation Of Love)

2005 – Viaticum (Eighty-Eight Days In My Veins)

2006 – Tuesday Wonderland (Tuesday Wonderland)

Sirva como muestra de mi gratitud hacia ellos por su música, este video a la memoria de Esbjörn Svennson.

Espero que os guste esta parodia seria en la que interpreto en playback diferido de una canción que he compuesto. Esto es una farsa muy sincera.